Уголок искусствоведа

[Scar]

Современная жизнь наполнена суетой и серостью. К сожалению, мы перестали обращать внимание на прекрасное. Данной темой постараюсь восполнить этот пробел.
Пишите стихи или прозу? Умеете в руке держать карандаш/кисточку/баллончик с краской? Слово "фотография" для Вас не фотка на компе, а процесс создания шедевра - поделитесь этим с нами...

Если таких талантов нет, но Вы нашли интересное в сети - это тоже замечательно. Только просьба, обозначить автора произведения или ссылку места размещения. Полагаю, это будет справедливо.

 

[Айболит]

Стервятник

Греф-стервятник, гад, не с теми
над Россией молча реет –
то клюёт нещадно в темя,
то рассеет нагло семя.

Даве съел икры излишек,
вот и сеет чем попало –
то призыв ниспустит свыше,
то плеснёт пропавшим салом.

Греф-стервятник мордой гладок,
жаль, гаранта он не выше –
он и с бородёнкой гадок,
и без ней башкой не вышел.
------------------------------------------
Отклик одной из читательниц:

Отче наш, сущий на небесах!
Да святится имя Твое;
Да приидет Царствие Твое;
да будет воля Твоя и на земле, как на небе;
И прости нам долги наши,
Да избавь нас от греФов наших...
Ох, греФные мы, греФные...

 

[Айболит]

Комсомолу 100 лет
Челябинск
Не расставаясь вечно с комсомолом,
Опять стою на ленинском пути.
С него сто лет всё не могу сойти,
Хотя меня - то в полымя, то в холод.
Не молод, сед и пламени в груди
Уже хватает только на лампадку,
И крестное знамение, украдкой -
Чтоб ни с ума, ни с веры не сойти.

Октябрь улыбкой хочется украсить,
Взять за руку не ставшую женой,
Забыть про ишиас и геморрой,
Забить на колдыря-опойка Васю,
Украсить небо вечным кумачом
И крикнуть, мол, «Даёшь!» стране чего-то...
Но до колен в дороге вязнут боты,
И дураков, как прежде, по плечо.

 

[avsha]

Я вот не дорос до комсомола, все схлопнулось до этого. Хотя в пионерии был активен и в силу юного возраста был полон энтузиазма.

 

[ciiz]

А наши не придут... Такое время ныне –
Не тот сегодня год, война совсем не та.
Никто не слышит глас, взывающий в пустыне.
Да и пустыни нет - сплошная пустота.

И в этой пустоте дорога будет долгой –
Закончились давно короткие пути.
Не вспыхнет Сталинград, и есть земля за Волгой...
Но наши не придут. Откуда им прийти?

Не выведет никто "За Родину!" на бомбах,
Никто не прохрипит: "Даёшь стране угля!"
Гуляют сквозняки в одесских катакомбах,
Зашторен мавзолей под стенами Кремля.

Не встанет политрук, не ткнёт наганом в небо,
Труба не позовёт на подвиг и на труд.
Коль отдали себя комфорту на потребу,
Пора уже понять, что наши не придут!

Так выпьем за дедов по чарке русской водки
И снова в интернет – оттачивать умы,
Развешивать флажки, терзать друг другу глотки.
А наши не придут… Все наши – это мы.
Не моё но в ответ автору выше

 

[Айболит]

Не моё но в ответ автору выше

Классное стихо!
Чьё? Я бы с удовольствием почитал этого автора ещё.

 

[ciiz]

Андрей Шигин (вроде)

Вот здесь на 13 минуте меня прям завораживает. Или не здесь, звука на работе нет.

 

[Айболит]

Андрей Шигин (вроде) .

Да, уже нашёл.
Спасибо

 

[Айболит]

Ребята!
Какой же он крутой!
Давно не читал ничего подобного!
https://stihi.ru/avtor/avashi

 

[Scar]

Какой же он крутой!

Согласен

 

[Айболит]

Сказ про частности
Андрей Шигин
Ты тоской себя не мучай,
Не морочь, мой друг.
Наши беды – частный случай,
Дело частных рук.

Если вдруг погибли дети,
Рухнул самолёт -
Билетёр за всё в ответе
И второй пилот.

Вот, ещё одно из бедствий
Вышло невзначай.
Не ищи причин и следствий,
Лодку не качай!

Это частные напасти
Лупят нас бичом,
Не вини систему власти –
Власти ни при чём.

Покушение на скрепы
В поисках вины –
Это происки госдепа
И врагов страны.

Мы врагов осилим разом
В праведном бою!
Засыпай, наш бедный разум,
Баюшки-баю…

 

[Ita]

Поздняя осень, легкий снежок. Акварель

 

[Айболит]

Поздняя осень. Акварель

Красиво.
Ваша?

 

[Айболит]

Бессонница

Неуютной бессонницей полнится дом,
Навевая тревогу прозрачностью тени.
Я под полной луной разделить не умею
Половинки души между небом и сном.
Я мечусь, как в бреду, между смертью и явью,
Всё стараюсь спиной, чтоб не видеть косу.
Свет любимой звезды я на сердце ношу.
Чтоб его погасить, пусть мне в сердце стреляют.

Я опять не уснул под сиропом уюта
В тишине, увядающей в патоке слов,
Улетел в миражи поэтических снов,
Где мечты - парусами от бака до юта.
Мне рубашку порвали ветра, а потом...
Надышавшись солёной безбрежностью моря,
Я вернулся туда, где под крышей покоя
Бесконечной бессонницей полнится дом.

 

[Ita]

Красиво.
Ваша?

Ага

 

[Айболит]

Минус,,, минус... минус...

Минус

Врач-педиатр Олег Тигбо. На него молилась вся женская часть населения Цветочного бульвара, ибо после исчезновения доктора Ованесяна, он занял его нишу – был добрым ангелом всех рыдающих и температурящих младенцев зоны обслуживания Центральной подстанции. Как когда-то сказала одна из мам, пришедшая на станцию со здоровенным тортом: «Ваш доктор Олег приедет, песенку споет – и мой пупырышкин успокоится. А если не успокоится – он еще одну споет».
Олега любили, Олега ценили, Олег всегда был на хорошем счету у начальства и пациентов. Был у него, при всех плюсах, один ощутимый недостаток – прям был в суждениях и высказываниях, без всякого пиетета и скидок на впечатлительность.
На все тычки работающих с ним фельдшеров резко отвечал: «Я в институте учился детей лечить, а не з....цы полировать!».
Как следствие – вызов к ребенку сына… ну, не сильно уже важна фамилия, важен статус дедули, к чьему внуку было прямое распоряжение главного врача гнать педиатрическую бригаду прям бегом, игнорируя ранее поступившие вызовы. Богатая квартира-студия, юный, но уже сознающий свою исключительность, счастливый отец двадцати годов, вставший в дверях и требующий от тяжело дышащих после подъема на шестой этаже медиков непременных бахил, ибо ковры и грязные лапы.
Под осмотр – фоном перечисление фамилий и чинов, которым он, если что, тут же позвонит, язвительное комментирование всех действий врача и поставленного диагноза, интимно заданный вопрос – за сколько купил диплом? Я, мол, и без тебя сам разберусь, что у чада пищевая токс… токз…зикоинфекция, короче, тебя, коновала бездарного, сюда для чего пригласили, не побрезгали? Чтобы ты умничал? Или чтобы быстро вылечил? Люди, между прочим, устали, спать хотят, а не твой лепет слушать. Под конец – откровенно хамское: «Вижу, твой папаша явно на твоем образовании сэкономил!». Олег остановился, повернулся, дернул головой, оскалился: «Да и твой, вижу – на презервативах жался. Или дешевые брал, или дырявые».

Олега уволили в рекордный срок – за один день. До сих пор в диспетчерской раздаются голоса из телефонных трубок: «Вы нам только доктора Тигбо пришлите… что-что? Как – уволен? КАК УВОЛЕН? ВЫ ЧТО, С УМА ТАМ ПОСХОДИЛИ, НА ВАШЕЙ ЭТОЙ «СКОРОЙ!».

Минус.

Врач Борис Ильинский. Человек с тяжелой судьбой, когда-то – блестящий врач, потом – врач пьющий, потом – врач уволенный. Длительное время живший непонятной, полубездомной, пьяной жизнью, потом – вернувшийся на станцию, помятый, истрепанный, но – бросивший пить и горящий желанием работать. Несмотря на косые взгляды, целый год беспорочно отработавший на линии, без жалоб, без ошибок в терапии, с идеальным оформлением медицинской документации, равнодушный к зарплате и надбавкам, наслаждающийся почти потерянным счастьем – быть человеком и профессионалом, в котором нуждаются, которого ждут. Те, кто не терял все и не опускался на самое дно – не поймут… Жалоба ушлой соседки, вызвавшей бригаду к бабульке, на чью квартиру она всерьез нацелилась, это все перечеркнула жирным штрихом почерка заявления на увольнение. Ильинский ушел со станции, тяжело пил, на Цветочном его часто встречали в жутком виде и невменяемом состоянии. Там же и нашли – с проломленной ударом чего-то тяжелого головой, холодного, окоченевшего, с оскаленным страшным лицом. Хоронили силами станции, родных у него не осталось… ну как – станции, собирали деньги по бригадам, начальство, то, что сидит, повыше, денег на похороны бывшего врача «Скорой помощи» Ильинского найти не смогло. С его, начальства, сконфуженных слов, конечно.

Минус.

Николай Ильич Трунов, «дядя Коля» – для многих поколений фельдшеров, долго и упорно трудившийся на бригаде кардиологии, многих воспитавший, многих научивший премудростям анализа ЭКГ, терпеливо разъяснявший неофитам разницу между депрессией и подъемом сегмента ST, достававший памятные кардиограммы с уникальными патологиями, рассказывающий забавные случаи из практики, живая легенда подстанции, которая инфаркты выслушивает, а потом уж снимает «пленку» - для отчетности, не для постановки диагноза. Старенький, сгорбленный, в непременном белом колпаке, в очках с диоптриями, с обязательной хитрой ухмылкой, всегда по-доброму насмешливый и ироничный – когда к нему бросался очередной фельдшер или интерн со свежей кардиограммой; в такие моменты он почти всегда приобнимал за плечи, усаживал, разглаживал термоленту аккуратными движениями мозолистых сморщенных ладоней, откашливался, поправлял очки. И лента оживала – невнятный частокол черных осцилляций на розовой бумаге (частенько – смазано, с «наводкой») превращался в атривентрикулярные блокады, пароксизмы мерцательной аритмии, декомпенсированные «правые» пороки, синдромы Вуда, стенокардию Принцметалла, узловые ритмы второго типа, блокады Самойлова-Венкебаха, синдром Вольфа-Паркинсона-Уайта… все короткими, скупыми, емкими фразами, с непременными примерами и подробным объяснением терапии. Часто в такие моменты (как правило – в коридоре подстанции, перед диспетчерской), фельдшера, приезжающие с очередного вызова, останавливались, создавая небольшую толпу, слушали, кто-то торопливо записывал на обратной стороне расходного листа или бланка сообщения в поликлинику, наспех рисуя ломаную линию кардиограммы, вполголоса чертыхаясь, когда внезапно отказывала ручка.

Ночной вызов, пьяный джип навстречу, орущий музыкой, оскалившийся хромированным «кенгурятником», длинный сигнал и громкий удар, завершившийся хрустом мятого железа и дерущим уши визгом протестующей резины. Удар пришелся строго в ту сторону «Газели», где дремал уставший за бессонные сутки врач. Приехавшая первой на место Аня Лян после билась в истерике: «Мальчики, там месиво просто… месиво… понимаете?! КАК ТАК МОЖНО?! МЕСИВО ПРОСТО! Я ЕГО ДАЖЕ НЕ УЗНАЛА!!». Юноша, опрокинувший машину бригады, невнятно матерясь и сплевывая, постоял какое-то время, глядя на сочащуюся из-под искореженной двери кровь, после - петляя, ломясь сквозь кусты, сбежал. Как показала практика – правильно сделал, ибо негоже сыну некого чина из тех, кто носит непростые погоны, пьяным лететь по встречной в пять утра. Было разбирательство, длительные допросы, куда-то загадочно исчезла карта вызова, на который ехала бригада, потом – телефонная запись вызова, на который ее отправила диспетчер, бодренькая кампания в местных СМИ на тему «Нескорая «Скорая» ехала по своим личным делам, пока больные ждали – но их покарал случай!», красиво поданный материал в суде, что сей юноша ехал строго по знакам и трезвым, и лишь судьба уберегла молодой и растущий организм от нападения пьяной в дупель бригады врачей-убийц. Дело закрыто. Roma locuta, causa finita.

ПРОДОЛЖЕНИЕ - ниже

 

[Айболит]

Щекастое личико сына того самого, дающего сконфуженное интервью угодливо «угукающему» корреспонденту местной телерадиокомпании – мол, да, выжил, сам не знаю, как, бог их простит, врачей этих…
Мертвые, пустые глаза фельдшеров, смотрящих на экран, где распинался оправданный убийца.
Уволившаяся сразу после этого врач Таня Мангусова – пришедшая на смену погибшей бригаде.
«Их лечить после этого? ИХ? ИХ, НАДЕЖДА АЛЕКСАНДРОВНА?!»

Минус.

Минус.

Минус….

Надежда Александровна отшвыривает сигарету.
До утра еще далеко – очень далеко.
- НАДЕЖДА АЛЕКСАНДРОВНА! – гулко, раскатисто.
Она идет торопливо обратно в кабинет, берет трубку телефона, что протягивает диспетчер. Гримасой показывает – тот самый!
- ТЫ, С.....А, СЛУШАЙ МЕНЯ СЮДА! – несется из динамика. – ЕСЛИ ТЫ, Б...Ь ТУПАЯ, СЕЙЧАС ЖЕ ВРАЧА НЕ ПРИШЛЕШЬ, Я ТЕБЯ ЖИВЬЕМ В ЗЕМЛЮ ЗАКОПАЮ! СЛЫШИШЬ МЕНЯ, ТЫ?!

Старший врач на миг закрывает глаза. Где-то в другом конце города сейчас Карину сдают приемному отделению психоневрологического диспансера бледные, злые, избегающие смотреть на нее и друг на друга сотрудники седьмой бригады. Дальше – долгая терапия нейролептиками, постановка на учет, прощание с работой на «Скорой помощи», периодический вылет из ремиссии основного заболевания, последующие госпитализации, медленный, страшный ад для дочери – которая сейчас спит в кроватке, не зная, что произошло с мамой.
Послать эту тварь – длинной, долго вынашиваемой, составленной из специальной подобранных слов, тирадой? Заорать, выплеснуть ему в уши все то дерьмо обратно, которое он лил на диспетчера? Пообещать закопать его ответно, куда глубже, с осиновым колом в брюхо и в простату, дабы не наплодил себе подобных?
Добавить еще один минус в худеющий график дежурств подстанции?
- Ваш вызов принят, бригада будет, ждите.
Щелчок, разъединяющий разговор.
Надежда Александровна тяжело дышит, достает баллончик «Астмопента», встряхивает, переворачивает, впивается сухими губами в мундштук, нажимает на выпускной клапан.
Замирает, ожидая, пока ингалированный бета-адреномиметик растечется каплями по глотке.
Это в математике только минус на минус дает плюс. Здесь же, в реальной жизни, на подстанции «Скорой помощи» - эти минусы встраиваются лишь в кресты. В черные, траурные кресты неспасенных человеческих жизней.

Стук в дверь.
- Да... да?
Парень в красной куртке и черной кепке, глаза с отеками, губы трясутся, майка под курткой одета наизнанку.
- П-простите, вы… в-вы доктор?
- Да, что у вас..?
Он, суетясь, распахивает дверь, аккуратно приобнимая женщину, одетую в ночную рубашку, поверх которой накинута здоровенная, в леопардовых пятнах, шуба. Женщина тяжело дышит, лицо бледное, губы вытянуты в тонкую синюю нить.
- Мама вот… упала… руку, кажется, сломала…
От парня ощутимо пахнет алкоголем, по виду судя – поднял с постели крик упавшей матери. Не скандалил, не орал в телефон, молча собрался, намотал на сломанные кости предплечья импровизированную шину из свернутых журналов и шарфа, привел сюда.
Надежда Александровна выпрямляется:
- Лена, карту оформляй, в амбулаторный укладку давай!
Обнимает пострадавшую за плечи.
- Все, сынок, отпускай, дальше я сама. Женщина, со мной… аккуратненько… дойдете?
- Да дойду, куда ж я денусь… - едва слышно отвечает больная. – Вы простите, что мы так поздно…
Станция пуста, все бригады на вызовах. Надежда Александровна молча накладывает шину (парень, покачиваясь, неловко помогает, придерживая, убирая пальцы, когда надо пропустить тур бинта), колет кеторол в плечо, подтягивает руку к шее бинтовой косынкой.
Дверь амбулаторного кабинета открывается.
- Надежда Александровна, шестая вернулась!
- Везите, раз вернулась.
Парень медлит, рука ныряет в карман джинсов, неловко, стесняясь.
- Доктор, я… вот…
Сняв очки, старший врач смотрит на него в упор.
- Зовут тебя как?
- К-кого? Меня? А… Юра. Юра я. Я это…
- Спрячь, Юра. Не надо.
- Да п-почему не н-надо-то?
Врач и фельдшер шестой бригады уже ведут его мать в машину.
Надежда Александровна крепко сжимает ладонь сына.
- Потому что ты – плюс, Юра. Плюс, понимаешь?
Смотрит молча, пьяно, растерянно моргает. Не понимает.
- Иди, не думай. Иди, говорю! И маму береги!
Сын, оглянувшись, уходит по коридору.
Надежда Александровна прислоняется к косяку двери амбулаторного кабинета.
Зажмуривается.
Хватит минусов. Хватит, Господи, пожалуйста. Потом, если будет твоя воля – плоди их и размножай, пачками, толпами, ордами, поколениями, как пожелаешь.
Ты не вернешь Карину. Не вернешь Ильинского. Не вернешь Альсарову, Керимова, Тигбо, Данилину. Не вернешь дядю Колю. Не вернешь еще сотню тех, кому нет замены и эквивалента.
Дай этой подстанции хоть один плюс.
Или несколько.
Если не будет их – кто будет лечить, отче ты наш? Кто?
Шатаясь, старший врач идет обратно в кабинет.
Надрываясь, звонит телефон.
Тот же номер, по ту сторону трубки ждет тот же голос – беснующийся, злой, ненавидящий. Которому плевать на Юру и его маму, которая стойко терпела боль, пока пешком шла до подстанции через темноту Цветочного бульвара.
- Подстанция скорой помощи номер три, старший врач Васильева, слушаю вас!
Молча слушает ругань.
В голове упрямо бьется: «Минус! Минус! Минус!»
Минус.
Минус….

© Олег Врайтов

 

[Ita]

Спасибо, слезы на глазах, как страшно стало жить. Страна, моя родная страна, что с тобой, ты летишь в пропасть. Есть ли надежда на то, что это падение когда- либо прекратится?

 

[Айболит]

Спасибо, слезы на глазах, как страшно стало жить. Страна, моя родная страна, что с тобой, ты летишь в пропасть. Есть ли надежда на то, что это падение когда- либо прекратится?

К сожалению, не могу сказать что-то ободряющее - у меня совершенно такое же ощущение.

 

[Scar]

Эти мысли усиливаются и концентрируются, когда слышешь/читаешь новости, а потом смотришь на свое дитя. На неиспорченный и неизбалованный этой скотской жизнью сгусток энергии, позитива, наивности, веры в дружбу... Смотрю и молюсь, чтоб моего ребенка это не коснулось. Чтоб он вырос Человеком а не моральным уродом, избивающим стариков, убивающим ради забавы щенков и котят, опускающим своих сверстников, не пояснивших за шмот...